Comme à la télé : The Boys Next Door

Retour en 1978 avec les BOYS NEXT DOOR c'est-à-dire le nom sous lequel ont commencé à officier Nick Cave, Mick Harvey, Phill Calvert et Tracy Pew avant de s’exiler en Angleterre et de se renommer The Birthday Party.

Voici donc la vidéo tournée pour le premier single des Boys Next Door, une reprise très dans l’air du temps d’alors de These Boots Are Made For Walking de Lee Hazlwood/Nancy Sinatra.

Et oui il s’agit bien de Nick Cave avec ce maquillage qui lui donne des yeux de biches, c’est bien Mick Harvey qui porte un nœud papillon et quant à Tracy Pew il n’arbore pas encore sa célèbre moustache ni son chapeau de cow-boy.

Vous me direz que tout ceci parait bien sage et bien daté… il n’empêche, regardez bien la fin du clip sur laquelle Nick Cave essaie un peu de se lâcher, préfigurant ce qu’il fera un peu plus tard avec The Birthday Party et aux débuts des Bad Seeds.

Pour finir, Rowland S. Howard rejoindra The Boys Next Door quelques temps après l’enregistrement de ce single, transformant durablement le son du groupe en quelque chose de plus tordu et de beaucoup plus violent ; des effets bénéfiques qui se feront encore trop attendre sur le premier album Door Door en 1979 mais qui deviendront définitivement patents sur le deuxième album sans titre et le EP Hee Haw, tous deux enregistrés en 1979/1980 – ces deux disques seront d’ailleurs réédités plus tard sous le nom de Birthday Party.

Zeus ! / Opera

Après la langue, la cervelle. ZEUS ! aime les abats et autres trucs dégueulasses mais reste soigneusement déglingué : Opera est le deuxième album du groupe italien et on y sent comme un air de déconnade et, parfois, presque de jovialité. La recette de Zeus ! n’a pas changé par rapport au premier album sans titre et Zeus ! est toujours un duo basse/voix (Luca Cavina) et batterie (Paolo Mongardi) qui pratique le grind/spazz/jazz core comme d’autres trichent lorsqu’ils jouent au baby-foot : il est formellement interdit de pratiquer la roulette et la pissette mais on le fait quand même parce que c’est ça qui est bon.

Zeus ! nous assène donc onze titres dont les six premiers dégoulinent de cet aspect hautement ludique voire crétin dans la violence musicale ; le duo enchevêtre ses compositions puis les démêle, bourrine un bon coup, prend une succession de virages sur deux roues et repart pour un tour. Cet aspect là d’Opera – même si Zeus ! a également durci le ton question véhémence et déflagrations en cascade – est le plus amical du disque ; un thérémine (?) vient parfois ajouter une couche de kitschoune à l’ensemble, Beelzebulb est même doté d’un synthé dégueu façon black metal symphonique, les borborygmes de Luca Cavina cartoonent comme il faut et la première face du disque s’enfile comme une lettre à la poste, tiens je vais me faire ma ration quotidienne de bruit qui réveille. Et puis il y a également Justin Pearson de The Locust/Retox/Swing Kids/The Crimson Curse/etc. qui vient beugler sur un Sick And Destroy taillé sur mesure pour sa majesté.

« Sick And Destroy » ? Et oui : tous les titres d’Opera relèvent de jeux de mots assez foireux mais drôles et même si on n’a aucune culture métallurgiste il y a franchement de quoi rigoler (Lucy In The Sky With King Diamond, Blast But Not Litz, Giorgio Gaslini Is Our Tom Araya*), d’autant plus qu’il n’y en a pas que pour le metal (La Morte Young, Bach To The Future).

Mais trêve de plaisanteries. Le tournant d’Opera s’effectue à la toute fin de la première face grâce à un Giorgio Gaslini Is Our Tom Araya qui pour la première fois alterne réellement les ambiances, les rythmes et enquille différentes parties contrastées en un savant labyrinthe de trépidations diverses et de méthodes d’acharnement variées. Toute la deuxième face du disque est à cette image, plus déliée, plus aérée, plus diversifiée (plus progressive ?) mais également et finalement plus folle et plus inquiétante (enfin… tout est relatif : on reste quand même dans le ludique). Opera échappe donc de justesse aux syndromes de la branlette pour tous et du sextoy auditif. Merci.

[Opera est publié en vinyle noir ou jaune fluo + coupon mp3 ** et en CD par Offset records, Tannen records et Three One G – Justin Pearson inside]

* que l’on pourrait traduire par quelque chose comme Michel Petrucciani est notre Shane Embury

** il y a quelque chose de vraiment extraordinaire à propos de ce coupon mp3, le cartonnage est comme constellé de petits granulés (?) et dessus on peut lire l’inscription suivante : « Cette carte contient des graines de fleurs sauvages. Plantez-la sous une fine couche de terre, arrosez-la régulièrement et regardez-la pousser »…

Report : The Healthy Boy & The Badass Motherfuckers au Sonic - 30/03/2013

Deux jours à peine après le terrifiant concert de Divorce, retour au Sonic qui s’apprête à fêter dignement son septième anniversaire : et oui la salle lyonnaise a ouvert le 1^er avril 2006… Un 1^er avril ? Tout ça ressemble à une bonne grosse blague mais c’est la vérité pure et simple et si les deux inconscients qui ont monté ce projet avaient su au départ dans quoi ils s’embarquaient réellement, toutes les galères qu’ils allaient rencontrer en chemin, peut-être qu’ils auraient choisi d’ouvrir un autre jour, le 30 mars ou le 2 avril, tiens, par exemple.

Mais, comme dirait l’autre, it’s unlucky to be superstitious – chose que l’on traduira poliment par un « tu chies quand tu pries » – et cela peut sembler effectivement à peine croyable que le Sonic atteigne finalement l’âge de raison. Bon anniversaire les garçons.

Il fallait donc un groupe définitivement festif et enjoué pour marquer le coup, après tout on est un samedi soir, le week-end (de Pâques) va durer trois jours et les gens ont bien le droit de s’amuser comme il faut. Les Kabu Ki Buddah ayant refusé de se reformer pour l’occasion, c’est donc à THE HEALTHY BOY & THE BADASS MOTHERFUCKERS qu’échoit la lourde tâche de dérider un public lyonnais réputé pour son sang-froid légendaire et inflexible en cas de concert débordant d’esprit et d’insouciance.

On rappellera malgré tout que Carne Farce Camisole, dernier enregistrement en date de The Healthy Boy & The Badass Motherfuckers, est l’un des disques parmi les plus beaux et les plus poignants de ces derniers mois et cela faisait vraiment plaisir de revoir Benjamin Nerot aka The Healthy Boy, sa barbe de diablotin druidique et son petit chapeau à la Peter Sellers, sur une scène. Voilà plus de deux ans que lui et son gang de lyonnais n’avaient pas (re)joué ensemble mais tout ce petit monde vient juste de mettre fin à une sorte de malédiction en effectuant une petite tournée confraternelle de cinq jours.

A l’image de Carne Farce Camisole, le concert est une alternance de chansons intimistes, sombres et graves et de morceaux plus rythmés, plus denses  et presque enjoués – notamment une nouvelle composition très réussie et qui touche de près à ce bon vieux rock’n’roll – mais quoi qu’il arrive c’est la voix profonde et ourlée d’éthanol de The Healthy Boy qui impressionne et qui domine tout le reste. Entre balades crépusculaires et dérives écorchées vives notre homme donne vie à ses textes mais sans en faire de trop non plus : la simplicité nue et sincère de l’exposition tripière ne cède jamais le pas au pathos ou à l’auto-apitoiement.

Les cinq musiciens sur scène prennent visiblement plaisir à jouer ensemble, éveil d’une bienfaisance cathartique et – peut-être – libératrice alors que quelques clins d’œil complices et autres blagues débiles fusent à l’occasion, n’oublions pas qu’aujourd’hui il y a aussi un anniversaire à fêter. Mais le clou du spectacle reste cette incroyable galipette totalement à contre-emploi effectuée par un lead guitariste particulièrement enflammé au beau milieu du solo de Remember Me, sublime composition s’il en est – finalement cette acrobatie aérienne s’avérera illustrer parfaitement les effets néfastes des peaux de banane abandonnées sur l’existence de chacun.

[bon, après, le Sonic a réellement fêté son septième anniversaire, tout le gotha lyonnais était là ou presque, le bar a été pris d’assaut, de la musique de vieux jeunes passait dans la sono et les gens avaient l’air content]

Bad Guys / self titled

Les plaisanteries les plus courtes sont parait-il les meilleures or il s’avère rapidement qu’avec leur premier album sans titre, ces BAD GUYS londoniens ne plaisantent pas vraiment, malgré tout le décorum ultra référencé* dont ils se sont entourés, malgré la multiplication des clins d’œil musicaux et malgré toute la jovialité incandescente et l’humour débile que dégage leur heavy rock très orienté seventies.

Oui il est encore possible en 2013 de jouer une musique qui ne date pas d’hier ou même d’avant-avant-hier et de la faire sonner comme quelque chose de maintenant sans l’once d’un brin de début de nostalgie – nostalgie de quoi d'ailleurs ? à quelques exceptions près, le gros rock qui tache du début des années 70 n’était quand même pas loin d’être totalement merdique, non ? Mais les Bad Guys ont la rage et leur premier album dégage cette bonne odeur de sueur, de sang et de sperme qui remet les compteurs à zéro. Bien, très bien même, y compris lorsque les guitares partent dans des sonorités que même n’importe quel être humain moyennement mais honnêtement alcoolisé ne pourrait que détester ou lorsqu’on soupçonne les Bad Guys d’emprunter également du côté d’un Hawkwind en pleine phase de décolage (Hurl et ses bruits bizarres en arrière-plan).

Il y a ainsi beaucoup de choses sur ce disque : par exemple on peut retrouver du Black Sabbath sur Alcowhore** ou alors virez le chant de cochon en rut, rajoutez à la place une voix de castra peroxydé et permanenté sur le couplet de Witness A New Low et vous ne serez pas très loin du macho-sexisme exhibitionniste d’un Led Zeppelin. Les Bad Guys aiment également faire des blagues comme cette intro de My Love Is Disgusting pompé sur J-S Bach par le truchement, on l’imagine, de Roger Glover et de Deep Purple mais n’ayez surtout pas peur de toute cette avalanche de références écœurantes : le punk est évidemment passé par là, les Bad Guys aiment le gras et jouer plein de notes mais il le font avec toute la désinvolture nécessaire pour que nous, pauvres headbangers hormonés, on s’éclate une nouvelle fois dans un énième débordement d’insouciance éternelle.

Porté par l’irrépressible Fake Tan – meilleur tube d’heavy rock depuis le Prehistoric Dog*** de Red Fang et une réussite qui renvoie la momie Turbonegro dans le sarcophage doré dont elle n’aurait plus jamais du ressortir –, le premier album sans titre de Bad Guys est généreusement jubilatoire et vous accroche définitivement, comme une merde collée à la queue d’un chien, comme un chien qui s’accroche à son os, comme un os qui… (OK, on va s’arrêter là),  comme un parfum de beuverie printanière et un bon gros défouraillage tous azimuts : ça fait tellement du bien d’être con, n’est-ce-pas ? ****

* j’ai eu beau chercher : le logo du groupe est-il pompé sur celui de Bob Seger ? sur celui de Fastway peut-être ?

** sans aucun doute possible le nom de composition le plus délicieusement dégueulasse de ces derniers mois, enjoy

*** allez, juste pour le plaisir…

*** ce disque est publié en LP uniquement pas Riot Season, un label avec lequel on n’est décidément pas au bout de nos (bonnes) surprises

Report : Morse et Divorce au Sonic - 28/03/2013

Il pleut et il fait froid, ça caille même vraiment, c’est encore l’hiver et j’ai des rhumatismes : ce live report directement placé sous le signe de la complainte gériatrique commence très mal, non ? Pourtant voilà le genre de considérations météorologiques et autres que j’échange paisiblement sur le pont du Sonic avec l’homme de S’Etant Chaussée, organisateur du concert du jour, tout en guettant dans le ciel les signes avant-coureurs d’une éventuelle éclaircie et de la fin d’une pluie aussi serrée que merdique. Un temps dégueulasse qui incite les plus frileux et les plus feignants à rester bien au chaud à la maison au lieu de sortir pour voir des groupes et écouter de la musique et donc un temps à vous plomber un concert…

… Mais les absents ont toujours tort : même si cette expression horriblement sentencieuse et (à moins de savoir manier le second degré) digne d’un imprécateur expert en ostracisme me défrise toujours autant – parce qu’après tout les gens font bien ce qu’ils veulent de leur vie –, il faut tout de même avouer qu’il ne fallait pas rater ce concert réunissant MORSE et DIVORCE. Une belle affiche et, disons-le tout de suite, un vrai bon concert, du genre qui fait terriblement du bien par où il passe.

Certains attendaient DIVORCE de pied ferme, surtout après la belle succession de singles et de splits et surtout après le premier album* sans aucun faux pas que les écossais ont publiés en quelques années seulement. Divorce c’est du noise-rock version à la punk c'est-à-dire d’une sauvagerie totalement décomplexée. Un groupe à l’exact opposé d’Uzeda revu en concert moins d’une semaine auparavant : les siciliens préfèrent opter pour la transcendance de leur bruit vers toujours plus d’émotion brute et de beauté contrastée ; avec les écossais de Divorce on est du côté du défouloir voire du dépotoir, faut que sorte, même si ça fait mal.

Ce qui ne signifie pas que chez Divorce on joue n’importe quoi et n’importe comment. Bien au contraire : je pensais que la chanteuse et la guitariste allaient monopoliser toute l’attention et tous les regards mais les écossais possèdent aussi et surtout une sacrée bonne paire rythmique, un couple basse/batterie** sans lequel Divorce, tout en gardant son côté vide-ordures/exutoire punk, ne serait pas aussi génialement efficace en concert – il fallait même voir la bassiste assurer une ligne de basse lourde de chez lourde juste en tapotant sur le manche de sa basse, son autre main attendant fébrilement le top départ pour enfin labourer les cordes au médiator.

Sinon Divorce c’est presque uniquement que du basique et que du classique : la guitariste déborde de bonnes idées pour mettre le feu aux poudres et elle n’utilise qu’une Big Muff et une fuzz box, le son de sa guitare est aussi cru et brut que déchirant et taillé à la hache (avec parfois l’utilisation judicieuse d’un bottleneck). Quant à la chanteuse elle a pris soin d’enfiler son pijama Winnie L’Ourson (?) et a passé les dernières minutes avant le début du concert à se préparer bien comme il faut en descendant une bouteille de whisky salement frelaté. Elle chante donc presque complètement bourrée et au passage se vautre joyeusement au milieu du public – Divorce joue au sol, devant la scène et dans la pénombre, une configuration idéale pour ce genre de musique*** –, se faisant mal de chez mal mais assurant pleinement le spectacle alors que les trois autres continuent sans sourciller de balancer leur noise-rock vraiment sale et follement méchant.

Et puis il y a ces nombreux moments où les quatre Divorce jouent complètement ensemble, boule de feu et d’énergie qui emporte tout sur son passage, fait chavirer et bouscule le public scotché au et par le groupe, débauche de sueur, de cris et d’électricité. Divorce enlève alors toute retenue, allons-y pour le meilleur comme pour le pire, tout ça ne durera qu’un seul instant et on l’accepte comme tel. Pas le groupe le plus génial du moment mais un groupe qui a tout compris à ce que devrait toujours être l’instant (barré) d’un concert, comme une dose de folie irrécupérable que l’on s’injecte pour un bon shoot.

En première partie MORSE a fait plus qu’assurer son rôle de passe-plat et/ou de chauffe-ambiance : quelques-uns sont venus exprès pour eux et ils ont bien eu raison. Je me surprends à reconnaitre les titres joués – Muted est en seconde position de la setlist – alors que je n’ai vu le groupe qu’une seule fois en concert auparavant (OK : j’ai un peu triché en révisant à l’écoute de la cassette de ces jeunes gens).

Il n’empêche que revoir Morse si peu de temps après est un vrai plaisir, je trouve même le groupe encore meilleur, non ce n’est pas déjà la force de l’habitude, genre ça joue bien  et, encore une fois, ça joue racé... En milieu de set Morse se lance dans une toute nouvelle compo et je me dis que si le groupe pouvait encore étoffer son répertoire pour assurer des concerts un peu plus longs ça serait réellement parfait.

* pour les acharnés du disque et autres collectionneurs compulsifs : sur sa table de merch Divorce proposait une tour edition de son album sous la forme d’un double CD, le deuxième disque incluant des inédits et des titres que le groupe a déjà publiés sur certains de ses singles et splits précédents – j’en connais qui prétendent que ces titres, enregistrés au cours de l’année 2011, sont même meilleurs que ceux de l’album (il est vrai que Whiskey Shoes est un pur chef-d’œuvre)

** le batteur a un chouette tatoo des Flying Luttenbacher sur le bras, assurément une preuve de bon goût

*** configuration peut-être idéale pour profiter du concert mais pas pour prendre quelques photos un tant soit peu potables

Ventura / Ultima Necat

Après le succès de We Recruit – on parle de la qualité évidente du disque, pas de ses ventes mirobolantes qui ont à peine permis au groupe d’équiper son tour bus de nouvelles jantes en alliage ou de mettre de la moumoute synthétique sur le volant –, Ventura n’avait pas trente-six solutions au moment d’enregistrer son troisième album. Soit le groupe refaisait presque exactement le même disque et là tout le monde allait se mettre à applaudir poliment tout en se retenant à peine de bailler ; soit les Ventura durcissaient considérablement le ton, épaississaient les guitares, se mettaient enfin à boire comme des hommes et balançaient des rythmiques du diable en acier trempé – après tout, la Suisse d’où est originaire Ventura est aussi la patrie d’adoption du metalcore (etc.) et n’oublions pas que Mike, le batteur de Ventura, a en son temps fait partie des très tendus Iscariote.

Mais, comme le démontre la pochette assez fabuleuse d’Ultima Necat, ce n’est pas aux vieux singes que l’on apprend à faire la grimace et, dans un moment de totale clairvoyance, VENTURA a du décider que non, qu’il existait surement une troisième voie et que cette voie là le groupe allait la trouver et l’explorer. Ultima Necat ne remet pas en cause les quelques fondamentaux que le trio a lentement mais sûrement mis en place depuis ses débuts (Ventura semble vouer un amour immodéré aux années 90, celles du rock noisy et ombrageux) mais le groupe a effectivement trouvé une nouvelle façon de les éclairer, de les mettre en valeur. En insufflant une forte dose de brouillard mélancolique à sa musique – les esthètes et autres critiques d’art appellent cela du « shoegaze »* mais je n’en suis pas certain –, Ventura s’est donné tous les moyens de battre ses propres records en matière d’expressivité et d’intensité mais aussi et surtout en matière de finesse et d’émotion(s).

Rien que pour Amputée, chef-d’œuvre et point culminant du disque avec ses onze minutes de grisaille sublime et de déchirements soniques, Ultima Necat est un disque à découvrir et à écouter sans plus attendre… Et écouter Ultima Necat c’est l’aimer instantanément : Ventura a également réussi, une nouvelle fois avec l’aide et la complicité de Serge Morattel à l’enregistrement et aux manettes, à trouver une formule alchimique et sonique qui permet à sa musique de vous clouer sur place tout en vous rongeant de l’intérieur. L’âpreté des sentiments et la précision des blessures ne sont jamais très loin derrière la prétendue douceur mélancolique tout comme les compositions les plus mordantes d’Ultima Necat gardent cette profondeur troublante dans laquelle on plonge pourtant instantanément. Ultima Necat est tout simplement un beau disque, un vrai beau disque.

[Ultima Necat est publié conjointement par Africantape et  Vitesse records]