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C’est le genre de coïncidence qui m’enchante, lundi 7 mai j’ai reçu un courrier (simple, pas en recommandé) de la régie qui disait à peu près ceci : nous rappelons aux habitants de l’immeuble qu’il est interdit de faire du bruit avant 7 heures du matin et après 22 heures le soir, notamment en claquant les portes, en parlant fort dans l’allée, en utilisant de manière intempestive le vide-ordures ou en écoutant de la musique. Mon état légèrement paranoïaque m’a aussitôt obligé à faire le rapprochement avec le résultat (la veille) de l’élection présidentielle et la clameur digne d’une finale de coupe du monde de football qui avait accompagnée l’annonce du dit résultat -mon moment de solitude à moi dans ce quartier conservateur et catholique où il m’est même déjà arrivé de croiser Dominique Perben lors du marché du samedi matin (un argument supplémentaire pour éviter toute surconsommation de légumes et préférer les pâtes du Lidl ou du Super U).
Où est ce que je veux en venir ? Nulle part en fait, si ce n’est que j’ai découvert LE disque qui me vaudra une nouvelle lettre mais en recommandé cette fois-ci, LE disque capable de rendre ma mauvaise humeur du matin communicative, de crisper tout semblant de sourire en un rictus sadique et définitif, de me donner envie de casser la gueule au propriétaire de 4x4 d’à côté, de terroriser sa femme et ses gosses et de décapiter son labrador avec mes dents. Tout ça.
C’est le genre de coïncidence qui m’enchante, lundi 7 mai j’ai reçu un courrier (simple, pas en recommandé) de la régie qui disait à peu près ceci : nous rappelons aux habitants de l’immeuble qu’il est interdit de faire du bruit avant 7 heures du matin et après 22 heures le soir, notamment en claquant les portes, en parlant fort dans l’allée, en utilisant de manière intempestive le vide-ordures ou en écoutant de la musique. Mon état légèrement paranoïaque m’a aussitôt obligé à faire le rapprochement avec le résultat (la veille) de l’élection présidentielle et la clameur digne d’une finale de coupe du monde de football qui avait accompagnée l’annonce du dit résultat -mon moment de solitude à moi dans ce quartier conservateur et catholique où il m’est même déjà arrivé de croiser Dominique Perben lors du marché du samedi matin (un argument supplémentaire pour éviter toute surconsommation de légumes et préférer les pâtes du Lidl ou du Super U).
Où est ce que je veux en venir ? Nulle part en fait, si ce n’est que j’ai découvert LE disque qui me vaudra une nouvelle lettre mais en recommandé cette fois-ci, LE disque capable de rendre ma mauvaise humeur du matin communicative, de crisper tout semblant de sourire en un rictus sadique et définitif, de me donner envie de casser la gueule au propriétaire de 4x4 d’à côté, de terroriser sa femme et ses gosses et de décapiter son labrador avec mes dents. Tout ça.
Venant d’un groupe répondant au nom de BLACK COBRA et capable d’intituler son premier album Bestial je ne pouvais pas moins espérer, un groupe dont le seul point commun avec Mötley Crüe est (justement) d’avoir un nom ridicule et (deuxièmement) d’inciter à headbanguer contre les murs et de faire des riffs de guitare sa race tout seul dans sa chambre. Voilà. Ce qui aurait du me mettre la puce à l’oreille c’est que Black Cobra a signé chez At A Loss recordings, label qui abrite également les tumultueux Swarm Of The Lotus -admirez, admirez une fois de plus ce nom- coreligionnaires en bourinage mais avec un peu plus de prétentions techniques car les Black Cobra, eux, apparemment s’en foutent un peu de jouer mal et d’enchaîner les riffs tricards du moment que ça joue fort, toujours plus fort, que ça braille, que ça magmatise et que ça explose. Dire qu’ils ne sont que deux pour faire tout ça, du rapide et du lourd à la fois (les exégètes parlent de hard-core à tendance sludge avec des pointes de métal : ça mérite donc une bonne baffe). Dire aussi que ce disque est sorti il y a plus d’une année et que je vivais sans.
[Black Cobra était en concert à Paris il n’y a pas très longtemps, effectivement cela avait l’air pas mal.]
